— Где она?! — кричу я на Алису.

— Кто? — она действительно не понимает, о ком я.

— Кете Кельвиц.

— Ты ее знаешь? — девочка удивлена. — Откуда?

— Где она? — повторяю я свой вопрос, уже с фальшивым спокойствием.

— Иди ты! — Алиса отворачивается. Кажется, плачет.

Я подхожу к столику, на котором стоит телефон, беру телефонную книжку Яблонской. Буква "К". Кете Кельвиц. Телефон, который я знал, зачеркнут, рядом написан другой.

— Где телефонная трубка?

— Не кричи на меня! — отвечает Алиса сквозь слезы.

Вот она — я набираю номер. Первый гудок, второй, третий, восьмой.

— Алло, — раздается наконец на другом конце провода.

— Кете? — спрашиваю я.

— Да. Кто это?

— Это я, Кете. Это я.

Я знал, что найду тебя, знаю, что сумею вернуть.

Мы разговариваем с ней так, словно виделись вчера.

— Я часто думала о тебе, — говорит она. — В последнее время, почему-то, особенно часто... Мне жаль, что тогда все получилось именно так.